Hace años que la idea de volar está en mis pies...
Ando, corro, pero me falta volar.
Desde que salí del vientre de mi madre, he visto con deseo la lejanía...
El horizonte que miro parece más lejos cada día, algún día...
Mis manos acarrean granos de viento, surcan en las ideas del tiempo para inventar la mejor manera de no estar.
No volver la vista atrás, dejarte en la vera de cualquier camino sin remordimiento alguno por tus sentimientos, como tu lo hiciste varias veces...pero no he podido, nunca pude...
Sigo atada con los restos de un abrazo tardío, un poema inflado de ego que me escribiste en un vaso de agua...
No, no me salté de carril, todo es mi culpa.
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